夜里十一点，雨停了。巷子尽头那幢老屋仍亮着灯，昏黄的光从窗纸后透出来，落在青石板上，像一小片没有干透的水。
附近的人都说，屋里住着一个幽灵。
他不敲门，不现身，也不在镜子里留下影子。有人说，深夜经过时听见里面有水壶烧开的声音；有人说，二楼的窗帘会轻轻晃动，像有谁站在窗边，望着街上迟迟不归的人。
只有卖糖水的阿婆知道，那屋子曾经住着一位姓沈的老人。他独自生活，院子里种一棵石榴树，每年秋天，枝头总挂着几颗红果。老人说话很少，却每天黄昏都把门廊的灯打开，直到天亮才熄。
后来，老人不在了。邻居来收拾屋子，发现桌上摆着两只茶杯，一只干净，一只落了薄薄的灰。灶台上还有一只旧水壶，壶嘴朝向门口，仿佛有人刚刚起身，准备为迟归的人倒一杯热茶。
屋子空下来以后，灯却仍时常亮着。电线早已断开，开关也坏了。有人找来梯子检查，灯泡里没有灯丝，灯罩上积着蛛网。可是每逢下雨的夜晚，那扇窗后还是会浮出一团温暖的光。
多年后，一个年轻女人回到巷子。她提着行李，在门前站了很久。雨水沿着伞骨滴落，她望着门上褪色的铜牌，轻声叫了一声：“爷爷。”
没有人应答。院中的石榴树已经老了，枝条伸过墙头，细叶被风吹得沙沙作响。女人推开虚掩的门，屋里有潮湿木头的气味，也有一丝陈茶的清香，像某个熟悉的人刚刚离开。
她在桌边坐下，拿起那只落灰的茶杯。杯底压着一张泛黄的纸，上面只有一句话：你回来的时候，记得把灯打开。
女人把纸放回原处，转身去找灯的开关。墙上的开关按下去，没有任何声响。可就在那一刻，窗外的黑暗忽然柔和起来，屋子深处，一盏旧灯静静亮了。
光线落在空椅子上。椅背上搭着一条褪色的围巾，边角整齐地叠好。女人伸手摸了摸，布料凉得像刚从夜色里取回来，却在她掌心停留了很久，仿佛还有人替她拢了拢肩头。
她没有哭，只把水壶放到炉子上。火苗升起时，壶底发出轻微的响声。她从柜子里找出茶叶，照着记忆中的样子泡了一壶茶，把两只杯子并排摆在桌上。
窗外，巷子里的路灯一盏接一盏亮起来。晚归的人经过门口，看见窗纸后有两道影子，一道坐着，一道站在桌旁。那道站着的影子很淡，像一缕被风吹散的烟，却始终没有离开那盏灯照亮的地方。
女人在屋里住了下来。她修好了院门，给石榴树剪去枯枝，也把积灰的窗台擦得干干净净。每到黄昏，她便打开门廊的灯。邻居问她怕不怕，她笑着说，家里有人等，怎么会怕。
春天过去，石榴花开了。红花落在旧墙根，像一封迟来的信。女人在树下找到一枚小小的铜钥匙，钥匙上系着褪色的蓝线。她把它挂在门边，夜风吹过，钥匙轻轻碰响，声音细小，却像有人从屋里答应了一声。
从此，巷子里的人不再谈论幽灵。他们只知道，那幢老屋总亮着一盏灯，雨天也不熄。有人晚归时，远远看见窗后的光，脚步便会慢下来，心里那条漫长而潮湿的路，也仿佛有了尽头。
而那个幽灵仍留在那里。他不需要名字，也不需要谁为他摆上一束花。他只是守着一张旧桌、两只茶杯和一扇朝向巷口的窗，守着有人回来时，屋里还来得及亮起的那一点光。
夜深了，女人合上书，轻轻说了一声晚安。空椅子旁的灯影微微摇晃，像有人点头。屋外的雨又落下来，石榴树在雨中低语，老屋却暖着，像一颗仍然跳动的心。
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